Кризис.
Мне хочется все бросить и улететь куда-нибудь на необитаемый остров.
Дело не в фактических обстоятельствах, все не так плохо, все даже совсем хорошо. Просто я смотрю на все не с того, с неправильного угла. Это как в театре: надо было брать в партер, но ты на балконе и в кресле перед тобой сидит помпезного вида дама с высокой прической, скрывающей от твоих глаз то, ради чего ты пришел сюда. Ну или здоровенный дядя с оттопыренными ушами. Что дела в общем-то не меняет. И тебе неловко, неудобно и мест больше нет. И ты знаешь, что с меньшей потерей времени и нервов мог потратить свое время, но двери закрываются, гаснет свет, открывается занавес, начинается пропахшее театральным смогом действо, откуда-то тянет сквозняком, и выхода нет. До самого антракта.

@темы: я не то что схожу с ума, Жуковский, время все поглотит